"sertão é aqui dentro..."
não suporto tanta normalidade. o mundo não para. o tempo é todo de novo. e eu também. busco na memória credos de proteção para meus dias de cores difusas. refaço meus passos, não sigo teus passos, mas investigo teus rastros. e minha memória reflete em preto em branco a letargia pronta para lápide. túmulo aberto. amarga junto com a bebida. depois acende um cigarro, não sem antes se perdoar de todas as noites como esta…
fiz as contas e cri piamente ter vivido 50 anos em cinco, suficientes para abrir a boca e dizer, de fato, vivi e aprendi algo bastante.
desde quando cansei?! Não sei, Fiódor, não sei. sei que dor e sofrimento chegam mesmo a ser inevitáveis para uma inteligência e um coração profundo.
e, neste atropelo desvairado do tempo, um coisa é desejado aprender; outra, totalmente diferente, é querido garantias de que jamais ir-me-ia enganar de novo.
você estava certo. aliás, sempre esteve… mundo estúpido! gente estranha!
mas já não é a mesma hora nem o mesmo povo nem muita coisa nem o bastante nem o que provê nem tripas nem coração. nada igual. ai a primeira festa, a primeira fresta, o primeiro amor…
sinto falta da clandestinidade. de início sair sem ser notado. de depois lançar olhares, sorrir e dançar colado, e fugir sem me importar. de tirar a roupa e, sobre o amor, contar mentiras. de me grudar o suor, outras vezes, naturalmente, em corpos errantes, falar baixinho e fingir impunemente que gosto e sou. de, sem carinho, sem dó, sem piedade, converter gemido em canto, (...) de, assim, pro caminho que eu quiser, na gandaia da noite escura da amargura, ser feliz em segredo, se algum houve.
(continua…)
'eu te amo' e 'desculpa' são coisas totalmente diferentes, e difíceis. tão difíceis que me avultam a fugidia desconfiança de quem fala isto ou aquilo com destreza contumaz.
triste e vil redenção do herói algoz. do herói que reverencia, diante dos contratempos muitos, casmurramente o recato, asfixiando o que insistem chamar de beleza, o que dizem ser liberdade.
existe encanto neste destoar calejado? andarilhar, muitas vezes sem remorso, a peculiar sensação de amar pressagiando contramão?
acho que até o diabo choraria…
(seja lá por que for)
